Перед рассветом мир ещё молчит,
Но ветер в кронах медленно звучит.
И первый дрозд, очнувшись ото сна,
Поёт, что снова к нам пришла весна.
За ним щегол выводит свой мотив,
Синица вторит, ритм подхватив.
И лес, как хор, рождается с нуля,
Где каждый голос - часть дыханья дня.
Не просто песня - звуковой ландшафт,
Где нет ненужных нот и лишних прав.
Здесь шелест трав, журчание ручья,
И эхо рощ, и песня соловья.
В таком пространстве каждый звук живёт,
Он не один - с другими он поёт.
Кукушка мерит временем рассвет,
А дятел выбивает свой куплет.
Здесь тишина - не пустота вокруг,
Она основа всех природных фуг.
Из пауз ткётся утренний узор,
Как бесконечный музыкальный хор.
Звуковой ландшафт не знает сцен,
Не требует оваций и измен.
Композитор - утро, дирижёр - заря,
А музыканты - реки и моря.
И если сердцем слушать этот мир,
Не торопясь включать квартирный эфир,
То можно вдруг услышать без прикрас,
Как вся Земля поёт в рассветный час.
Пока восходит солнце над землёй,
Природа пишет гимн сама собой.
И каждый день, как тысячи веков,
Рассвет рождает музыку без слов.